19 de julio, 1936

0 Jutiadas
XIV

¡Cuídate, España, de tu propia España!
¡Cuídate de la hoz sin el martillo,
cuídate del martillo sin la hoz!
...
¡Cuídate de los nuevos poderosos!
¡Cuídate del que come tus cadáveres,
del que devora muertos a tus vivos!
¡Cuídate del leal ciento por ciento!
¡Cuídate del cielo más acá del aire
y cuídate del aire más allá del cielo!
¡Cuídate de los que te aman!
¡Cuídate de tus héroes!
¡Cuídate de tus muertos!
¡Cuídate de la República!
¡Cuídate del futuro!...

César Vallejo

***

El 16 de febrero de 1936 triunfa en las elecciones españolas el Frente Popular; coalición formada por partidos republicanos, socialistas, comunistas y otros pequeños partidos de izquierda radical, a propuesta del Partido Comunista Español.

Este Frente que presentaba un programa reformista, contó incluso con el apoyo de los anarquistas (la corriente ideológica mayoritaria) ya que uno de los ejes de su campaña fue la promesa de liberar a los presos políticos, encarcelados desde el levantamiento en Asturias, de 1934. A pesar de que la victoria fue muy ajustada, el triunfo de la izquierda dio lugar a una gran algarabía, provocando grandes concentraciones populares que irán en aumento.

Desde el mismo día de la victoria, comienza a orquestarse el golpe fascista. Pero a pesar de que el gobierno republicano fue advertido en incontables oportunidades de que el mismo se estaba gestando, no se tomaron las medidas necesarias para abortarlo. Entonces, el 18 de julio de 1936 comenzaba la Guerra Civil Española. Un golpe militar, inscripto bajo el avance del fascismo en Europa, tolerado por las democracias occidentales del mismo continente, que prefirieron “dejar actuar a Franco” que aceptar la existencia de una España Roja. Una acción brutal, contra un gobierno legítimamente electo y un pueblo, sin los recursos suficientes para enfrentarlo con éxito.

Gabriela Luna, A 69 años de la revolución traicionada


El miércoles 19 de julio se conmemorael levantamiento en armas de los trabajadores en respuesta al levantamiento militar del 18 de Julio de 1936 por parte del ejército y las fuerzas reaccionarias -iglesia, burguesía, caciques…-: era el comienzo de la guerra civil y, lo más importante, el comienzo de una revolución libertaria que conmovió al mundo, ideada, iniciada y conducida por los trabajadores, y que alcanzó la más alta y completa de las consecuciones ideales basadas en el socialismo que jamás se haya conseguido: democracia popular, autogestión obrera, campesina y miliciana, unión de las organizaciones sindicales para transformar la economía, educación integral del pueblo y desde el pueblo e infinidad de transformaciones culturales y de corte humano...

Miguel Ángel Morcillo, 19 de julio: explotados contra explotadores



El cadáver roído de la historia está esperando, tal vez un golpe de suerte, tal vez un golpe de conciencia creadora que la eche a andar de nuevo. Esperando a algún cuerpo popular de Jesuses obreros y oficinistas y estudiantes, un Cristo-collage de proletarios y marginados y pobres diablos y diablas de toda suerte, que digan, por fin, levántate, Lázaro.

Si saben de algo, me avisan; si se puede, después de mis diligencias comerciales, de preferencia, después de la novela de las 9 y antes de que me cepille los dientes.

¿Qué sos Nicaragua para dolerme tanto?

1 Jutiadas

Volver a pasar por el corazón, Nicaragua, volver a pasar por tu corazón Managua, te tengo en flor a punta de fusíl a punta de esperanza, a punta de verso; a tres decadas, atres poemas te tengo Nicaragua. De memorias del fuego III de Eduardo Galeano comparto estas tres joyitas:


(1979) En toda Nicaragua

Corcovea la tierra mas que en todos los terremotos juntos. Los Aviones sobrevuelan la selva inmensa arrojando napalm y bombardean las ciudades erizadas de barricadas y trincheras. Los sandinistas se apoderan de León, Masaya, Jinotega, Chinandega, Estelí, Carazo, Jinotepe...

Mientras Somoza espera un préstamo de 65 millones de dólares, que cuenta con el visto bueno del Fondo Monetario Internacional, en toda Nicaragua se pelea árbol por árbol y casa por casa. Enmascarados tras las caretas o pañuelos, los muchachos atacan con fusiles o machetes o palos o piedras o lo que venga; y si el fusil no es de verdad el de juguete sirve para impresionar.

En Masaya, que en lengua india significa Ciudad que arde, el pueblo, sabio en pirotecnia, convierte los tubos de agua en cañones de morteros y también inventa la bomba de contacto, sin mecha, que estalla al golpear. En medio del tiroteo caminan las viejecitas cargando grandes bolsas llenas de bombas, y las van distribuyendo como quien reparte pan.


(1979) Managua

"Hay que estimular el turismo",
ordena el dictador mientras arden los barrios orientales de Managua, incendiados por los aviones.

Desde el búnker, gran útero de acero y cemento, gobierna Somoza. Allí no se escucha el trueno de las bombas, ni los aullidos de la gente, ni nada se ve ni se huele. En el búnker vive Somoza desde hace tiempo, en pleno centro de Managua pero infinitamente lejos de Nicaragua; y en el búnker se reúne, ahora con Fausto Amador.

Fausto Amador, padre de Carlos Fonseca Amador, es el administrador general del hombre más rico de Centroamérica. El hijo, fundador del Frente Sandinista, entendía de patria; el padre, de patrimonio.

Rodeados de espejos y de flores de plástico, sentados ante una computadora, Somoza y Fausto Amador organizan la liquidación de los negocios y el desvalije total de Nicaragua.

Después , Somoza declara por teléfono:

- Ni me voy ni me van.


(1980)
En toda Nicaragua

Andando la revolución sandinista no fusila a nadie; pero del ejército de Somoza no queda ni la banda de música. A manos de todos pasan los fusiles, mientras se desencadena la reforma agraria en los campos desolados.

Un inmenso ejército de voluntarios, armados de lápices y de vacunas, invade su propio país. Revolución, revelación, de quienes creen y crean: no infalibles dioses de majestuoso andar sino personitas nomás, durante siglos obligadas a la obediencia y entrenadas para la impotencia. Ahora, a los tropezones, se echan a caminar. Van en busca del pan y la palabra: esta tierra, que abrió la boca, está ansiosa de comer y de decir.



Homenaje a Cataluña

0 Jutiadas
Orwell fue Internacionalista y miembro del POUM (Partido Obrero de Unificación Marxista, un partido comunista antiestalinista dirigido por Andrés Nin) en Cataluña desde diciembre de 1936 a junio de 1937, durante la Guerra Civil, en su libro, Homenaje a Cataluña, muestra la represión de la que fueron objeto los anarquistas y militantes del POUM por parte de los sectores estalinistas del gobierno republicano. (Wiki: Homenaje a Cataluña)

"Es una crítica a nosotros mismos, a toda nuestra generación inútil. En aquellos tiempos, la gente salía de sus casas y se unía a las Brigadas Internacionales para derrotar al fascismo. Ahora nada puede sacarnos de frente al televisor. George Orwell fue a la guerra. Hoy Douglas Coupland no lo haría. Yo tampoco." La canción, que cita "Homenaje a Cataluña" de Orwell, dice en su primera estrofa: "Si puedo matar conejos puedo matar fascistas", slogan de un granjero galés que se unió a las Brigadas Internacionales.

Mariana Enriquez, Camino Negro

En los Cuarteles Lenin de Barcelona, el día antes de ingresar en la milicia, vi a un miliciano italiano de pie frente a la mesa de los oficiales. Era un joven de veinticinco o veintiséis años, de aspecto rudo, cabello amarillo rojizo y hombros poderosos. Su gorra de visera de cuero estaba fieramente inclinada sobre un ojo. Lo veía de perfil, la barbilla contra el pecho, contemplando con expresión de desconcierto el mapa que uno de los oficiales había desplegado sobre la mesa. Algo en su rostro me conmovió profundamente: era el rostro de un hombre capaz de matar y de dar su vida por un amigo, la clase de rostro que uno esperaría encontrar en un anarquista, aunque casi con seguridad era comunista. Había a la vez candor y ferocidad en él, y también la conmovedora reverencia que los individuos ignorantes sienten hacia aquellos que suponen superiores. Evidentemente, no entendía nada del mapa, y parecía que consideraba su lectura como una estupenda hazaña intelectual. Casi no puedo explicármelo, pero rara vez he conocido a alguien por quien experimentara una simpatía tan inmediata. Mientras charlaban alrededor de la mesa, una observación puso de manifiesto mi origen extranjero. El italiano levantó la cabeza y preguntó rápidamente:

—¿Italiano?

Yo respondí en mi mal español:

—No, inglés. ¿Y tú?

—Italiano.

***

Camareros y dependientes miraban al cliente cara a cara y lo trataban como a un igual. Las formas serviles e incluso ceremoniosas del lenguaje había desparecido. Nadie decía "señor", o "don" y tampoco "usted"; todos se trataban de "camarada" y "tú", y decían ¡salud! en lugar de buenos días.

George Orwell, Homenaje a Cataluña

-¿Pero hay muchos fascistas en tu país?
-Hay muchos que no saben que lo son, pero que se darán cuenta de ello cuando llegue el momento.

E. Hemingway, Por quien doblan las campanas.

Alegría animal.

4 Jutiadas


Yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.

Cesar Vallejo

Yo nací una noche que Dios estuvo borracho, guapachoso, sonero, celebrando el cumpleaños de Nicolás Guillén, con un ron cubano en vilo y un habano en su boca… vida, de lo vivido me queda lo bailado, los pedazos de pan que me distes al pasar, el amor de los amorosos, la piñata que dejó los regalos y el chindondo en la cabeza de Neto, -que certero ese garrotazo- la horchata y los panes a la carta, los dulces de limón y los chicles de canela, (los que pican, como el beso de la 89), esos días, esas infancias, soles que no volverán, árboles que aún están… pasaron los años como pasan las primaveras, llegó Neruda, con el la poesía y el degusto por la literatura, sobre papel y tinta algunos solos diría un amigo panameño, llegaron las llamadas de la península Ibérica y la espera -sorpresa- el sueño se hizo más y yo menos viejo, llegó otro año “el regalo soy yo” -me dijo- y mi infancia quedó en sus labios, una botella con vino, unos besos que fueron casi un dogma con su catedral neogótica y sus puertas abiertas de par a impar; llegaron los silbidos y otro año, y junto a los silbidos, la película “Por quién doblan las campanas” le explique a las manos que debían cumplir su función dactilar y doblar por Xochilt, ya que mis manos son campanas que suenan con un toque de gracia, Ese día llegó el disco de Caifanes y el masaje en Suchitoto; así pasamos a otras lunas encontrándose, encontrándonos esta vez nadie se desató el vestido, pasó otro año y me quedé con una playera con el rostro de Guevara y un collar en coco tallado al cuello. Llegó este año, junto a el las cerezas por la madrugada y la noticia que me ha dejado enano de alegría -claro está- mi sobrina nació hace unas horas y las llamadas no han dejado de llagar por aire, por suelo y mar, abrazos Patty, abrazos Ikram. Gracias totales a todos y a todas.



El piyuka.



Honduras, un domingo oscuro.

0 Jutiadas


Honduras es Latinoamerica y Latinoamerica es Honduras, compartimos otra nota desde el lugar de los hechos, leamos:


Un Domingo Oscuro

Queridos amigos, este día al irme a la cama a descansar una confusión de sentimientos invadían mi cuerpo. Al comienzo sentí miedo, luego sentí ira, al final sentí impotencia. Este domingo fue un domingo oscuro para nuestra nación, no importa la opinión que tengas con respecto a la situación que esta pasando en Honduras, esto es para tener todos estos sentimientos juntos y muchos más.

Este domingo más de medio millón de personas, de diferentes tendencias, ideologías, religiones, opiniones y esperanzas, se juntaron para exigir el retorno al orden constitucional que antes teníamos, y que este gobierno golpista, que el pueblo no eligió devuelva el poder del Estado. Era casi una fiesta la que había alrededor del aeropuerto de Tegucigalpa, grupos de artistas se reunieron con música de tambores y trompetas, las personas bailaban al compás de la música punta que un grupo de garifunas estaba tocando mas adelante, grupos de motociclistas (en el cual yo me incluí) se reunieron, amigos, familiares, novios, y muchas personas diversas estaban reunidas en esta fiesta.

Pero todo eso cambio, algunas personas que querían entrar a dicho aeropuerto, rompieron una malla que rodea la pista de aterrizaje, un pelotón de militares se abalanzaron en contra de ellos, y aunque desde el alto parlante de un camión uno de los dirigentes les rogó a los militares que no disparan porque habían niños y niñas cerca, ellos sin pensarlo (como son los militares) comenzaron a disparar. Primero bombas lacrimógenas, y luego se comenzaron a oír disparos de armas de grueso calibre.

Un miedo colectivo invadió mi ser, y en ese instante todas las personas que estábamos en ese lugar salimos corriendo, el problema es que no se sabia para donde correr ya que los policías estaban cerrando todas las calles de salida. El pánico comenzó a invadirnos, las personas intentaban proteger a los más débiles. El grupo de amigos con los cuales voy a las protestas, nos separamos y solo quedamos un grupo pequeño. Escuchábamos disparos de todos lados y no sabíamos para donde correr. Sabíamos que habían personas que estaban al frente resistiendo el avance de los militares y también sabíamos que ellos, los manifestantes, no tenían armas con que defenderse de las balas que disparaban.

Hubo un momento que todo ceso, pero el miedo seguía presente y no nos dejaba salir del escondite, donde nos atrincheramos varias personas, solo se escuchaba las sirenas de las ambulancias que pasaban. Luego pensamos salir por alguna parte ya de regreso cada quien a sus casas. Pero al salir del escondite nos dimos cuenta que seguían muchas personas reunidas, mas de las que nos imaginábamos, todavía con algún temor comenzamos a buscarnos. Yo estaba parado cerca de un árbol como a 30 metros del lugar del tiroteo, cuando me di vuelta y observe un grupo de personas reunidas en un círculo. Cuando me acerque, vi unas manchas de sangre y un pedazo de hueso. Ahí me contaron que había dos personas muertas, y que esa era la sangre de uno de ellos que de un disparo en la cabeza había muerto.

Algunos comenzaron a decir que los militares habían disparado balas de salva, y los jefes militares, en la noche en conferencias de prensa, dijeron que habían disparado balas de goma. Pero ahí en el lugar de los hechos estaba otro grupo de personas también en un círculo, al cual me acerque, ahí estaba una motocicleta desecha, con orificios de bala y un charco de sangre alrededor. Si hubiesen sido balas de goma o de salva, no hubiesen hecho esos orificios en la lata de la motocicleta.

Los militares alegan que los manifestantes andaban armados y que fueron ellos los que dispararon, pero hay videos que comprueban que ellos disparaban a la gente, además los casquillos de balas que quedaron son balas que no venden al público. Ahí es cuando la furia me invadió, y la ira gobernó los corazones de todos los hondureños indignados por lo que nos habían hecho. Pero con toda prudencia las personas se calmaron y solo comenzaron a cantar y a gritar consignas. Y mis ojos se llenaron de lágrimas, por la impotencia que sentí.

Ahora un poco mas tranquilo, me pregunto ¿Si no es un golpe de estado porque nos reprimen de esta forma? ¿Por qué todas las noches hay toque de queda? ¿Por qué cortan las transmisiones de televisión y radio cuando transmiten algo que no les favorece a ellos? ¿Por qué cuando habla Mel Zelaya por CNN, cortan las transmisiones? ¿Por qué amenazan la seguridad de la población? ¿Por qué si hay una orden de captura en contra de Mel Zelaya, no dejan que aterrice y que lo juzguen? ¿Por qué tenemos que pagar los hondureños las decisiones de 6 personas que se creen dueños de Honduras? Y solo se me ocurre una respuesta, y es algo que de forma muy sabia lo dijo María López Vigil en una platica que tuvimos, porque ellos miran a los pueblos de Centroamérica como una finca donde ellos son los terratenientes, y nosotros el ganado.

Si lo que estaba haciendo Mel Zelaya era ilegal, lo que esta haciendo este gobierno es atroz. Solo pongamos en una balanza las consecuencias que hubiese tenido la consulta al pueblo, que la llamaron cuarta urna. Nunca hubiese alcanzado estas consecuencias aterradoras.

Néstor Moreno.


Sóngoro cosongo

1 Jutiadas


Para hacer esta muralla,

tráiganme todas las manos:
los negros sus manos negras,
los blancos sus manos [blancas.
Ay,
una muralla que vaya
desde la playa hasta el monte,
desde el monte hasta la playa,
allá sobre el horizonte.





- ¡Tun, tun!



Nicolás Guillén
la voz con acento negro

Viernes 10 de julio de 2009, 5:30 PM, Nuestra América/ Centro Cultural

29 Av. Norte #1147, entre Calle Gabriela Mistral y 21 Calle Poniente, San Salvador, El Salvador.


¡Te esperamos...!

________________________________

Centro Cultural Nuestra América/Círculo de la Rosa Negra